Con el calor se me derriten las pupilas, a la vez que tus sonrisas...
Con el viento se muere aquel cuidadano que quería trepar por el acantilado de sus pesadillas que no le dejaban dormir, solo le metían prisa para levantarse cada día para su rutina llena de contratiempos de martes 13, de presagios llenos de la nada. Blanca.
Huesos rotos por el suelo del desierto de sus noches con agujeros claros, al fin, al quemarse con el sol...